Моя философия
Е. Агранович
Киты - неразговорчивые звери.
Понятно, при солидности такой
Не принято у них ни в коей мере
Надоедать соседям болтовнейЛишь в случае последнем крайнем,
Когда кит тяжко болен или ранен,
Не в силах всплыть, чтоб воздуха глотнуть,
Кит может кинуть в голубую муть
Трёхсложный клич.
Не трудно догадаться, что это значит...
Выручайте! Братцы!И тут к нему сквозь толщи голубые
Летят со свистом на призыв беды,
Не то что бы друзья или родные
Чужие, посторонние киты.И тушами литыми подпирая
Выносят бедолагу на волну!
- Ух, братцы! Воздух!
Думал помираю. Ну, всё хорош,
Теперь не утону!Бионика. Наука есть такая,
Проникшая в глубокие места.
Язык зверей прекрасно понимая,
На плёнку записала крик китаГуляет китобоец над волнами,
К магнитофону подошёл матрос,
И тут под киль прикрученный динамик
Кидает в океан китовый SOS.За сотни миль, тревожный крик услышав,
Бросает кит кормежку и детишек,
Чтоб вынести собрата на горбу. Торпедою летит.
- Успел! Удача!
- Ещё кричит, ещё не поздно значит!
И в окурат выходит под гарпун...Мудрец бионик было ли с тобою,
Чтоб друга выносил из боя,
От тяжести и жалости дрожа?
Была ли на твоём веку минута,
Когда бы ты на выручку кому-то
Захлёбываясь воздухом бежал?Здесь все друг друга жрут,
Я понимаю, я не с луны,
Я сам бифштексы жру!
Я удочку у вас не отнимаю,
Но вот наживка мне не по нутру.По всякому на этом свете ловят.
Щук - на блесну, а птичек - на пшено
Мышей - на сало, а людей на слове.
На доброте ловить запрещено.Плывите ж корабли дорогой новой,
За пищей, по которой стонет мир.
За грузом солидарности китовой.
Она нужней нам, чем китовый жир!
Николай Заболоцкий
Не позволяй душе лениться!
Чтоб в ступе воду не толочь,
Душа обязана трудиться
И день и ночь, и день и ночь!Гони ее от дома к дому,
Тащи с этапа на этап,
По пустырю, по бурелому,
Через сугроб, через ухаб!Не разрешай ей спать в постели
При свете утренней звезды,
Держи лентяйку в черном теле
И не снимай с нее узды!Коль дать ей вздумаешь поблажку,
Освобождая от работ,
Она последнюю рубашку
С тебя без жалости сорвет.А ты хватай ее за плечи,
Учи и мучай дотемна,
Чтоб жить с тобой по-человечьи
Училась заново она.Она рабыня и царица,
Она работница и дочь,
Она обязана трудиться
И день и ночь, и день и ночь!
В. Высоцкий
Средь оплывших свечей и вечерних молитв
Средь военных трофеев и мирных костров
Жили книжные дети, незнавшие битв
Изнывая от мелких своих катастрофДетям вечно досаден их возраст и быт
И дрались мы до ссаден, до смертных обид
Но одежду латали нам матери в срок
Мы же книги глотали, пьянея от строкЛипли волосы нам на впотевшие лбы
И сосало под ложечкой сладко от фраз
И кружил наши головы запах борьбы
Со страниц пожелтевших слетая на насИ пытались постичь мы, не знавшие войн
За воинственный клич принимавшые вой
Тайну слова приказ, назначенье границ
Смысл атаки и лязг боевых колесницА в кипящих котлах прежних воин и смут
Столько пищи для маленьких наших мозгов
Мы на роли предателей, трусов, иуд
В детских играх своих назначали враговИ злодея следам не давали остыть
И прекраснейших дам обещали любить
И друзей успокоив, и близких любя
Мы на роли героев вводили себяТолько в детство нельзя насовсем убежать
Краткий миг у забав, сколько боли вокруг
Постарайся ладони у мертвых разжать
И оружье принять из натруженных рукИспытай, завладев еще теплым мечем
И доспехи надев, что почем, что почем
Разберись, кто ты - трус иль избранник судьбы
И попробуй на вкус настоящей борьбыА когда рядом рухнет израненный друг
И от первой потери ты взвоешь скорьбя
И когда ты без кожи останешься вдруг
От того, что убили его не тебяТы поймешь, что нашел, отличил, отыскал
По оскалу забрал этой смерти оскал
Ложь и зло, погляди как их лица грубы
И всегда позади воронье и гробыЕсли мяса с ножа ты не ел ни куска
Если руки сложа, наблюдал свысока
А в борьбу не вступил с подлецом, с палачем
Значит в жизни ты был не причем, не причемЕсли путь прорубая отцовским мечем
Ты соленые слезы на ус намотал
Если в жарком бою испытал, что почем
Значит, нужные книги ты в детстве читал
Николай Заболоцкий
Среди других играющих детей
Она напоминает лягушонка.
Заправлена в трусы худая рубашонка,
Колечки рыжеватые кудрей
Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы,
Черты лица остры и некрасивы.
Двум мальчуганам, сверстникам её,
Отцы купили по велосипеду.
Сегодня мальчики, не торопясь к обеду,
Гоняют по двору, забывши про неё,
Она ж за ними бегает по следу.
Чужая радость так же, как своя,
Томит её и вон из сердца рвётся,
И девочка ликует и смеётся,
Охваченная счастьем бытия.Ни тени зависти, ни умысла худого
Ещё не знает это существо.
Ей всё на свете так безмерно ново,
Так живо всё, что для иных мертво!
И не хочу я думать, наблюдая,
Что будет день, когда она, рыдая,
Увидит с ужасом, что посреди подруг
Она всего лишь бедная дурнушка!
Мне верить хочется, что сердце не игрушка,
Сломать его едва ли можно вдруг!
Мне верить хочется, что чистый этот пламень,
Который в глубине её горит,
Всю боль свою один переболит
И перетопит самый тяжкий камень!
И пусть черты её нехороши
И нечем ей прельстить воображенье, -
Младенческая грация души
Уже сквозит в любом её движенье.
А если это так, то что есть красота
И почему её обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?
Борис Смоленский
Есть ремесло - не засыпать ночами
И в конуре, прокуренной дотла,
Метаться зверем, пожимать плечами
И горбиться скалою у стола.
Потом сорваться. В ночь. В мороз.
Чтоб ветер стянул лицо.
Чтоб, прошибая лбом упорство улиц,
Здесь, сейчас же встретить
Единственную, нужную любовь.А днем смеяться. И, не беспокоясь,
Все отшвырнув, как тягостный мешок,
Легко вскочить на отходящий поезд
И радоваться шумно и смешно.
Прильнуть ногами к звездному оконцу,
И быть несчастным от дурацких снов,
И быть счастливым просто так - от солнца
На снежных елях.
Это - ремесло.
И твердо знать, что жить иначе - ересь.
Любить слова. Годами жить без слов.
Быть Моцартом. И сразу быть Сальери.
Самим собой.
И это ремесло.